GUADALQUIVIR

Esta pregunta se ha repetido una infinidad de veces durante estos días, y aunque en principio, debería encontrarme en capacidad para responderla una confusión, no tan momentánea, me invade; es igual que si me preguntaran ¿Qué es para usted la danza? Y lo único que podría hacer sería poner cara de shock profundo. Sin embargo podría ser más sencillo, por lo menos para mi, responder si la pregunta fuera ¿Cómo siento a la literatura o a la danza? Entonces así, podría hacer una suerte de cláusula cartesiana: siento, luego, comprendo, por lo tanto, existo. Si parto de este punto puedo, entonces, decir qué son la danza y la literatura se convierte en un ejercicio de introspección hacia mi yo, lo cual, acarrearía una larga y profunda búsqueda. Los sentidos son nuestra puerta a la realidad exterior a nosotros es, a través, de ellos que todo el universo que nos contiene se vuelve algo para nuestro interior; la razón podría considerarse una clase de sentido, al igual que, el tacto, el olfato

Hay instantes en que creamos un espacio que niega las leyes universales de la estabilidad, ya que, dentro de él todo lo no posible será, sin embargo, sabemos muy bien que al salir nos encontraremos de nuevo expulsados a una realidad no siempre hostil, pero, siempre extraña; de nuevo seremos parte de un todo inabarcable, y de ahí en adelante, la existencia será el tornasol de ambas caras. Nos encontramos de manera fortuita, sin embargo, convertimos la oportunidad en acción y nuestras formas se fundieron, entonces,   ahora no puedo comprender muy bien cuál es tu cuerpo y cuál es el mío. Los espacios que hemos habitado, y que tal vez habitaremos, son el crisol en una cadena de sensaciones infinitas que permiten a la realidad ser en formas no posibles antes de este encuentro.

Tú y yo somos casi un poema, Somos ese tipo de palabras que flotan en el aire; Somos la materialización del perderse. Tú y yo somos casi un poema. Somos susurros que se escurren, lugares comunes Y bastas tierras por comprender. Tú y yo somos un poema, De ese tipo de poemas que cuesta comprender.

Y de pronto, sin mucho aviso, me encuentro pensando en ti. No es algo nuevo por sí mismo, sin embargo, unido al complejo contexto de nuestras existencias comienza a tener sentido esa primera impresión, aquella que no vuelve a ser. Se vuelve casi inefable [1] la posibilidad de traer de nuevo a la vida el pasado que no ha sido redimido, pero, hay una imagen que se resiste a ser olvidada; este imagen pertenece a una sensación propia que se resistió a ser solo sentir. El día es claro, la habitación se encuentra iluminada. Yo me encuentro cerca a la ventana, intento escribir (al igual que lo intento en este espacio presente) y tú te encuentras en el fondo de esta habitación acostado, riéndote, en parte (aunque esto es solo una posibilidad), de mi arraigada manía a pensar y soñar despierta; no pude evitar el dolor que esto trajo.   Luego todo es un poco borroso, muchos espacios y tiempos pasaron entre dicho presente y este presente, porque mis fuerzas tuvieron que concentrarse en con