GUADALQUIVIR

Apartes del Manual de lucha Antifascista Enrique Buenaventura Lo esperado llegó Como sorpresa. Lo que flotaba en el aire Cayó sobre nosotros. Lo que no nos atrevíamos a pensar Nos entró por el ojo Y nos salió por la nuca, Sin que nos diéramos cuenta. Con su guadaña en ristre la muerte corre la tierra. Veloz entre las espigas Va tumbando lo que encuentra. No existe la compasión, Sólo cuenta la cosecha.. ¿Con qué palabra disparar? ¿En general, qué responderle al General? ¿Qué aplomada respuesta darle al plomo? Y cuando la razón cae fusilada   ¿Qué pensar? No existe problema personal Que no sea de todos, Por eso, no existe solución personal Que no sea una fuga. …En busca de la ciudad perdida… Por Aída Fernanda Alzate Cano En las ráfagas encontrábamos la muerte, escapábamos por las rendijas de imaginación que no nos abandonaban. La oscuridad y la luz eran sus aliados… sin importar el tiempo, en el espacio había rugidos, estalli...

.... Y si tuviera alas, en este momento, volaría... ... Hacia donde la luz no enceguece... ... Haría del espacio la eternidad... ... Y me encontraría fuera del sueño de esta realidad...

Ulan Bator Frondoso y alto. Viejo y con escamas. Albergue de vida y no vida. Cuando ves hacia arriba pareciera que contuvieras al infinito, como una gran capa, cubres una gran área del firmamento; tus raíces se encuentran sobre una ladera, entonces, un cierto grado de inclinación amenaza con el equilibrio entre tú y la gravedad (ese concepto que pesa hasta sobre tu ser que no sabe nada de ella); en el descanso de tus ramas nace una planta, muy verde, llena de luz y energía, que florece sobre tu ya trajinada vida. Tanto en el día como en la noche muchos pájaros llegan a tus ramas para mantener largas conversaciones, en algunos momentos, se tornan fuertes y con disputas, para luego (antes o después sin una temporalidad necesaria), ser alegres y para compartir el vuelo, la comida o el lecho. Al tacto te presentas rugoso y gentil; tus surcos son un contacto inesperado que, aunque la vista se niegue a aceptarlo, carga caricia y sencillez, a su vez, puede sentirse la savia que bus...

Stars my air is far from you. My present time is your past time. Wherever your space is Can you feel my fate? In present time I wish upon your forever lost time...

Esta pregunta se ha repetido una infinidad de veces durante estos días, y aunque en principio, debería encontrarme en capacidad para responderla una confusión, no tan momentánea, me invade; es igual que si me preguntaran ¿Qué es para usted la danza? Y lo único que podría hacer sería poner cara de shock profundo. Sin embargo podría ser más sencillo, por lo menos para mi, responder si la pregunta fuera ¿Cómo siento a la literatura o a la danza? Entonces así, podría hacer una suerte de cláusula cartesiana: siento, luego, comprendo, por lo tanto, existo. Si parto de este punto puedo, entonces, decir qué son la danza y la literatura se convierte en un ejercicio de introspección hacia mi yo, lo cual, acarrearía una larga y profunda búsqueda. Los sentidos son nuestra puerta a la realidad exterior a nosotros es, a través, de ellos que todo el universo que nos contiene se vuelve algo para nuestro interior; la razón podría considerarse una clase de sentido, al igual que, el tacto, el olfato...

Hay instantes en que creamos un espacio que niega las leyes universales de la estabilidad, ya que, dentro de él todo lo no posible será, sin embargo, sabemos muy bien que al salir nos encontraremos de nuevo expulsados a una realidad no siempre hostil, pero, siempre extraña; de nuevo seremos parte de un todo inabarcable, y de ahí en adelante, la existencia será el tornasol de ambas caras. Nos encontramos de manera fortuita, sin embargo, convertimos la oportunidad en acción y nuestras formas se fundieron, entonces,   ahora no puedo comprender muy bien cuál es tu cuerpo y cuál es el mío. Los espacios que hemos habitado, y que tal vez habitaremos, son el crisol en una cadena de sensaciones infinitas que permiten a la realidad ser en formas no posibles antes de este encuentro.

Tú y yo somos casi un poema, Somos ese tipo de palabras que flotan en el aire; Somos la materialización del perderse. Tú y yo somos casi un poema. Somos susurros que se escurren, lugares comunes Y bastas tierras por comprender. Tú y yo somos un poema, De ese tipo de poemas que cuesta comprender.